Пока нас двое — тишина жива,
она ясна, как свет в окне напротив.
И можно не держать себя едва —
а просто быть. Без обещаний — сотен.
Не надо быть ни сильной, ни другой.
Ты — рядом. Это важно. Без подсказки.
Страшусь я меньше мира под твоей бронёй,
но больше — за тебя. И в этом — наша связка.
Обида глухо падает вглубь дня,
когда звучит из голоса родного.
Ведь если ты —
то жалит не пчела,
а слово, что находит — где живу я.
Когда ты злишься —
всё звучит острей.
И я не знаю: спрятаться? Oстаться?
Себя обнять,
или в углу ночей
ждать, что опять захочешь мне назваться.
Уходишь —
но не сразу. Свет дрожит
на выключателе короткой ночи.
Немая тишина кричит,
как если б ты прощался — с многоточием.
Где было «мы» — осталось полуслово.
И зябко на плечах без шали из твоих объятий.
И память жжёт сильней любых проклятий —
осталось то, что не вместит земного.
Но даже там, где кончилась земля,
в ущельях пустоты звучат признанья.
И прорастёт из боли и нуля
зерно былых — живых воспоминаний.
18-08-2025
Читайте далее =>
http://proza.ru/2025/08/07/1626 - “На кончике письма”